Fesal Chain

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11 Poemas

1. CONVERSACIÓN CON MARCOS ANA
(A Inma de Celis)

Ahora resulta Marcos Ana
que soy un metafísico,
de a-histórico talante
demasiado crítico
querido amigo viejo.

Pero tú me dijiste ayer:
"Triste es luchar en una misma casa,
romper la mesa donde el pan se come,
vivir entre paredes, enfrentados
tercamente en un mismo territorio".

Es que esa es mi patria
a veces, de repente,
como España,
de conjurados necios
y ciegos pensadores,
viviendo en casa oscura
con mirada túnel
sin destellos.

Ahora resulta Marcos Ana
que soy un neoconservador
colmado de beatería
revolucionaria
lleno de triste moralina,
eso resulta que soy yo
querido amigo viejo.

Pero tu me dijiste hoy
en la penumbra:
"Soñar; siempre soñar,
con banderas y besos,
la libertad y el aire
soplando en mi cabello".

Y así
entre tu susurro
y la fácil descalificación
de los enanos,
me levanto temprano
a preparar el alimento,
negándome en virtud
querido Marcos Ana
a dejar mis alas en suspenso.


Entonces
te apareces de nuevo
por la pieza
llena de libros
y de humo,
me interpelas:
"Mi pecado es terrible;
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre".

Y me reconozco
nuevamente,
que yo no quiero comer
del mismo plato
de los nuevos liberales
progresistas modernos
capellanes,
que yo no quiero.

Que yo no quiero
acompañarlos en sus viajes
y chocar mis codos
con sus codos
en la mesa mayor
del pragmatismo,
que yo no quiero.

Que otros
se llenen la boca de discursos
con un pueblo abstracto, inexistente,
porque yo, vuelvo mi cuerpo entero
Marcos Ana, mi amado amigo viejo
al pueblo real carne y nervadura.

A ese pueblo
tan real y tan concreto
que come en mi casa
la comida y el pan
que preparo con mis manos
cada día,
eso quiero
eso quiero
eso quiero
amado amigo, compañero.


2. MARTA ERA SU NOMBRE
A Marta Ugarte,
A Don Neftalí y en su nombre
a todos los compañeros de la Exequiel


Era profesora
Marta era su nombre,
yo tenía 10 años
y nunca supe de su historia
hasta que llegué a esa pequeña célula
de la vieja población obrera.
Ese era su nombre
y bajo Marta Ugarte nos juntábamos
a luchar, a organizar
con los viejos y queridos compañeros,
de esos días siempre me acuerdo
de la tarde de verano de mi juramento
los sandwich de jamonada
entre las máquinas de coser
y las pausadas palabras de Don Neftalí.
Bajo el nombre de Marta Ugarte
nos juntábamos
te repito, era profesora
y fue la primera y la única
que el mar
el triste mar de esos días aciagos
el negro mar de esas noches tristes
devolvió a sus costas.
Mar justiciero y bonachón
Mar del lado de los pobres
y de los valientes de siempre.
Marta, nuestra profesora
la misma que nos enseño las tablas
o a lavarnos las manos
o a leer a Oscar Castro
en los libros de la escuela,
¿Te acuerdas?
Marta la primera
la única devuelta
por nuestro mar
a favor de los humanos.
Fue encontrada semidesnuda
y dentro de un saco
amarrado a su cuello
con un alambre.
Ese mar que ahora
tranquilo nos baña
la devolvió lejos de su casa
allá en Los Molles
en la playa la Ballena.
Marta Ugarte,
la conocí por la Exequiel
cuando bajo su nombre nos juntábamos
a luchar, a organizar, a soñar nuevamente
con los viejos y queridos compañeros.


3. LA POESÍA, EL FUSIL DEL CORAZÓN (1)
A Vera Schiller, agradecido profundamente
A Loly Cancino, con amor y admiración


Hoy he recuperado mi fusil
la alegría que tengo
es inconmensurable,
como los granos de arena
de una playa cualquiera
donde lobos tranquilos
retozan al sol.

Quedó botado
en un patio de Temuco
en ese oscuro lugar
donde los habitantes
sin nada que temer
o cómplices del terror
se quedaron inertes,
mientras nosotros
mi tío Ramón, la hermana
y yo junto a mi madre
llena de temor,
llevábamos
la casa herida
arriba de un camión.

Cuando pasamos
los puentes
los ríos y pueblitos
los muertos flotaban,
aullaban aún,
se confundían
con las piedras negras
de todo mi sur
desangrado sur,
los muertos sin féretro
los muertos horripilantes
como bolsas de basura
infladas
por un ciclón.


Pero hoy
he recuperado mi fusil,
el juguete
que mi papá
me había regalado,
de madera y de metal
con un corcho en su cañón.

Hoy por la tarde
lo he recuperado
y disparé con él
porotos y lentejas
y me reí como reía ayer.

Y desde hoy también
con más valentía
de cara al mundo
que no cesa
de dar vueltas
en su negación,
disparo a diestra
y siniestra la palabra,
el artilugio fantástico
que no mata
que me da vida
que te devuelve
sutilmente
tu gran amor.

Así
con el fusil
de ayer
con el regalo de mi padre,
y con el de hoy
que me he forjado
a fuerza de trabajo
de lenguaje
de emoción y de sudor,
saldré al mundo
como nunca antes lo hice
como nunca imaginé.

Y con mi pecho desnudo
al viento bravo
dispararé
una y otra vez
una y otra vez
mi poesía
la poesía
como novia engalanada,
la de siempre
la poesía delicada
que devela
mi verdadero yo,
y que cuando es tuya
es también
el fusil del corazón.


(1) Frase "robada" a mi querido y sabio amigo, el poeta chileno Mario Aguilar Benítez.


4. EN UN LIBRO

En un libro pequeño
que alguna vez
fuera de la biblioteca
del cura Puga,
que me dejó por la mañana
muy temprano
mi hermano, mi amigo
Esteban Coñoman,
en aquel pequeño libro
sobre la iglesia popular
me encontré un marcador
que dice:

"Tú mismo
floreces
donde
haz
sembrado".

Nada es simple
nada ocasional
nada es al azar.

Porque
el pueblo
de mi hermano
de mi amigo,
hoy martirizado
masacrado
asesinado
por mano policial
mandatada
por el estado criminal,
ese pueblo
florecerá
florecerá
porque ha sembrado,
porque cada mano
de la mujer
que se ha hundido
sobre la tierra
y que hoy grita
destemplada
sobre los cielos
de temucucui,
porque cada mano
de hombre viejo
de hombre joven
que se ha hundido
sobre la tierra
y que hoy hace zumbar
la antigua onda
en el viento
de temucucui,
recogerá el fruto,
del árbol de la memoria
y de la historia
y se erguirán los cuerpos
mutilados
de Galvarino
de Caupolicán
y de Lautaro,
de Suárez Marihuan
de Lemún
y Huentecura Llancaleo,
de Díaz Necul
de Collihuin Catril
y Catrileo,
de Cariqueo
y de Jaime Facundo
Mendoza Collío.

Nada es simple
nada ocasional
nada es al azar.

Ni que fuera
mi amigo Esteban
el que me dejara un libro
sobre la iglesia de los pobres,
ni que en su interior
el lenguaje
de la tierra
clamara esta mañana.

Porque renacerá
nuestro pueblo
milenario,
de Galvarino
de Caupolicán
y de Lautaro,
de Suárez Marihuan
de Lemún
y Huentecura Llancaleo,
de Díaz Necul
de Collihuin Catril
y Catrileo,
de Cariqueo
y de Jaime Facundo
Mendoza Collío

Renacerá
porque ellos y sus hijos
y los hijos de sus hijos
son la semilla
y son el fruto prometido.


5. LA MUERTE

Que en cada canción en su lamento
como una vieja quena
quemada en el desierto por el viento
que en cada fruta
y en cada árbol que la sostiene
hasta que al suelo cae
que en cada paso de un hombre
de una mujer en su calzado
y en sus pies al interior
como pescados de feria en un diario
o en su descansar en un cama
o en su mirar al mar
que va y vuelve
que en cada martillo golpeando
al clavo mohoso
y en cada cuerda de una guitarra
que ya no escucha nadie
allí
reina la muerte
en su escondrijo
la muerte que viene siempre
de adentro hacia afuera
como un polluelo
o un feto
la muerte
como un futuro prometido
el único futuro cierto
el único que ha de llegarnos
sin la duda inexorable
que nos viste cada mañana,
la muerte
blandiendo fría su poema
como el follaje húmedo
y musgoso
de un bosque del sur
que baila en mi pupila
cual hilo de agua
que cae tenue
en una cordillera negra
y abandonada
de Liquiñe.


6. SOY EL HOMBRE ELEFANTE

Bueno, malo, bueno, malo
qué le vamos a hacer, qué le vamos a hacer
aquí estoy
mordisqueándome las uñas de nuevo
maldita costumbre
mal hábito
cuando camino
con las bolsas de las compras
pesadas o livianas
bolsas de alimento cotidiano
pienso en los lectores
y en las lectoras
sólo ven mis palabras
mis ideas
mis sueños
mis supuestas develaciones
pero no ven mis horribles manos
mis dedos carcomidos
mi nerviosismo habitual
mis rabias
que son mis penas
mis penas
mis horripilantes penas
y estatutos
y yo no le echo la culpa a nadie
lo prometo
lo juro
no culpo a nadie realmente
pero es insoportable
la nueva renueva suciedad
si salgo a la calle
a los pubs
a los restaurantes
a los paseos peatonales
todo indica que no hay tiempo
el tiempo a los seres
en veloz carrera
individual
los corretea
los asusta
les saca la lengua
o qué se yo
que les hace
pero corren
te tiran sus automóviles
encima
pero no es de esto que quiero hablarles
no es tan sencillo
lo anterior es un lugar común
la velocidad de los seres
en los tiempos cortos
que corren, es un mero lugar común
no es de esto ni mucho menos
de lo que quiero hablarles
soy hoy el hombre elefante
soy feo
horripilo con mis manos
y mis nerviosidades
con mi ansiedad que galopa
el trasfondo de mi silueta
enervante
con mis penas de nuevo
mi pelo demasiado largo
para esta edad
en que se comienza a envejecer
en que se comienza a dar
saltos de dolor por la espalda maltrecha
o en que se pierde el deseo
de lo que quiero hablarles
es de la suciedad nueva
que se inaugura a cada momento
a cada instante del tiempo
torturadores sebosos
que recorren las entrañas
de la cultura oportunista
del borracho
con un solo libro
publicado
en alguna imprenta
de San Diego
y prologado
por su amigo borracho también
esta suciedad nueva
individual y de guerrilla
de valor de cambio
de la sobre vida insoportable
del obrero cesante
en un carrito de madera
del narco
con su automóvil
celeste
recorriendo estas calles
por la madrugada
en busca de la puta
hecha un muñón entre la pasta
pero tampoco de esto quiero hablarles
esto ya lo saben
y lo miran a cada momento
a cada instante
y si no lo ven
lo saben de igual manera
soy el hombre elefante
hecho un mendrugo de
músculos flácidos
y de nervios saltantes
tengo las manos destruidas
por mi propia boca
que se destruye a su vez
con el paso del tiempo
se caen los dientes
se sueltan
soy el hombre elefante
con una pena vieja
que se renueva
que se renueva
al verme encerrado
en la suciedad nueva
moderna
que me atrae
como un imán al metal
descompuesto y carcomido
soy el hombre elefante
gritando por la ventana de esta pieza
que soy un ser humano
que soy un ser humano
mientras el victorianismo
de todos los días
y el libre mercado
y la lucha por el valor de cambio
y el esbirro sudoroso
que te hacía saltar en la parrilla
se toman de las manos
de esas manos perfectas
de esas bellas y cuidadas manos
y bailan
hacen la ronda
la misma ronda
que Kundera describía
en su viejo libro viejo
y dan vueltas
y vueltas
y vueltas
y se elevan
y se elevan
tomados todos de las finas manos
recién manicureadas
cubiertas con cremas
y perfumes
se toman de esas manos
y se besan
se besan en los rojos
y carnosos labios
y se meten la lengua
a través de sus dientes de porcelana
y se acarician nuevamente esas lavadas
y cuidadas manos
que es lo único pulcro que les queda.


7. YO PASOLINI

Yo pasolini
yo
pasolini
yo

no tengo la ventana al mar
llena de cielo y viento
de las noches salvajes
ya no

no tengo la memoria del vino
blanco que burbujea
en la casa mediterránea
cuando miro
la fosa amarga
llena de agua
de Enríquez
de Pellegrin
sin la bandera

yo pasolini
rememorando
hoy frente a los muertos
de ayer
y de mañana
la última fiesta
sin abrazos

la última fiesta sardónica
católica
del comunismo
socialdemócrata
y rechoncho

tomándose las gradas
de la poesía
y de la dicha

cambiando la belleza
por manuales
la pelea
por contubernios
el asalto final
por más palabras

oh si
yo pasolini
sin mayúscula
y con mácula

homosexual
del intelecto homosexual
el maricón sin tributos
ni algarabías ni fetiches
ni estatuas
ni personalidades
marmolizadas y ojerosas

el antiestalinista por excelencia
el que no comulga nunca
menos con ruedas de carreta

yo pasolini
el anti funcionario
el anti gris
del murmullo conversacional
de la célula muerta
y estampillas
el que no se rinde al sueño
de la igualdad entre los hombres

Yo el pasolini
ante las cenizas de la izquierda

yo pasolini
yo yo yo
pasolini

yo pasolini
el que ha gritado
por siempre ha gritado

a aquel mundo antiguo y bello
de hombres y mujeres
dando la vida
por hombres y mujeres
cuando el torbellino
y la humareda
cabalgaban
sobre un palacio
desierto

yo pasolini
yo pasolini
yo

frente a las cenizas de la izquierda

cuando el pueblo pobre enrarecido
hoy
toma las últimas escarapelas andrajosas
de luto las bermellas
sin estrellas amarillas
en la última manifestación
de la ausencia de la vida

y los señoritos del partido
los dueños
funcionarios mediocres
y brebajes bailando
en las finanzas
se solazan
en el invierno sin la marcha
y con la muerte

nos han trastornado el alma
y la mirada
los ojos se arrugan en la tarde

la esperanza no flamea
y el himno esta seco
rojo seco
ya no hay fiesta

no hay abrazo posible en la traición
ni en la emboscada

y yo pasolini
el pasolini
de esta tierra
¡¡de esta tierra!!
estúpida y fétida
escupo sobre
la mierda
y camino sobre mierda

y lloro
famélico y solo
al amado muerto de ayer
que ya
no se levanta
¡¡no se levanta!!
que ya
no se rebela.


8. NÚMEROS

Los números son números
me enseñaron
tú los juntas o los separas
en fin
un lenguaje propio
me enseñaron,
yo busco mis números
a lo largo de los años
he buscado mis números
pero las personas
son un tanto impresionables
sugestionables,
la mujer en la feria
me preguntaba
si yo tenía opinión
sobre
lo de la foto y los periodistas
o sobre el funeral de Jackson
yo no tengo televisión le dije,
ah me dijo
yo a veces tampoco veo,
yo le insistí
no tengo aparato
me contesto: ah
y salió caminando con sus bolsas
con pescado y verduras
la gente es impresionable
sugestionable
no busca sus números
prefieren que se los dicten
que les jueguen el juego
no desean pensar,
yo busco mis números siempre
los junto, los separo
no he logrado una vida propia
realmente
ni un lenguaje mío
realmente
como las personas
como aquella gente
como la señora de las bolsas,
pero yo no tengo
aparato de televisión
al menos.


9. "NO SE SI LO SABÍAS O RÉQUIEM PARA JACKSON"
A Bob Dylan...

Ese chiquillo Jackson
a los 11 años cantaba:
"...tú y yo hemos de hacer un pacto,
hemos de traer la salvación
de regreso,
donde esté el amor, estaré ahí"
vivía en Gary, Indiana
una ciudad del medio oeste
fundada por
la United States Steel Corporation,
era un complejo industrial
Jackson vivía en la calle Jackson
Jackson era proletario
un negro proletario
de la minoría negra de Indiana
que había sido un lugar de indios,
las chimeneas en Gary
funcionaban mañana tarde y noche
lanzaban
su niebla negra también sobre las calles
sobre los niños
sobre las mujeres desempleadas
sobre los homosexuales negros
que se escondían
en los pasajes, en las esquinas,
el padre de Jackson, Joseph
era un operario de grúa
en una fábrica de fundición
de metal,
la plata, el dinero
no le alcanzaba
para mantener a nadie
ni para tomarse una cerveza,
ni para llevar a su cansada mujer
a las fiestas de fin de semana
de la comunidad negra empobrecida,
no le alcanzaba para nada
es que el padre era proletario
lo que ganaba
-te cuento, yo que estuve ahí-
apenas le servía
para mantener a su familia
Jackson nació el 58
tenía 12 años
tan solo 12 años y ya cantaba
cuando durante la década del 70
los trabajadores
se quedaron sin empleo,
el padre sin empleo
tomó a sus hijos
creó una banda de niños
4 niños
que viajaban en buses
por el medio oeste
por las noches
cantando en tugurios
de mala o buena muerte
pero de muerte al fin,
los hijos le daban "lana"
como dicen los mexicanos,
los hijos que dormían como fuera
que pasaban frío o hambre
o sueño,
los hippies aún sobrevivían
y Jackson cantaba
"hemos de traer la salvación
de regreso"
número 1 en los rankings
Bobby Taylor y Diana Ross
y Joseph el padre,
se llenaron de dinero,
en los 80, el cinturón del óxido
cayó como un gigante de barro
sobre los negros y los obreros
se cerraron las fábricas
hubo despidos en masa
Jackson tenía 20 años
y continuaba cantando
"...cada exhalación tuya
es la muerte de una persona
en otro lugar
(Otro lugar)
tu sonrisa saludable
es el hambre y los conflictos
de otro niño
(Otro niño)"
mientras era un espantapájaros
en el Mago Negro de Oz
comedia mediocre
para los negros de Indiana,
lo que vino después
es cuento conocido,
demasiado conocido
no sé si lo anterior
explica lo que vino después
no lo sé, ni me importa
sólo te cuento esto
porque me preguntaste
y yo estuve ahí
que mierda de vida
la de los negros de Gary
la ciudad y el estado
con menos leyes a favor
de todos los trabajadores
del mundo,
no se si lo sabías...
tú que eres tan comunista,
era un infierno estar allí
a mi me cortaron el brazo
me lo suturaron
a sangre de pato
yo jamás volvería allí
ni por todo el oro del mundo,
y ahora déjame
déjame tomar
esta cerveza tibia
y ándate
esto todo yo lo vi
cuando trabajaba ahí
en la maldita fábrica
de fundición de metal
con ese tal Joseph
que era un perro
cuando desentonaba
el pobre niño
zas!!
le daba como si fuera
una cosa, una cosa
en fin
yo lo escuché cantar
en Gary
era un genio
pero algo olía mal
algo olía muy mal
en toda esa historia.


10. NUEVA ANTIGUA PARÁFRASIS DE DALTON

El poeta cara a cara
con la realidad
económica
social
y política del poeta.

Fuma sus cigarros sueltos
comprados
en el almacén de la esquina
bebe su dosis de aquellas
o estas palabras
de un poeta salvadoreño muerto
ya no vuela
el rocío se ha congelado
por el barrio.

Hasta que se destroza el hocico
contra la realidad
económica
social
y política del poeta
que no puede sino
escribir
y escribir
y escribir
al escuchar un grito
cruel que lo despierta
¡¿Vamos a vivir de esto
de esto
de palabras propias
o prestadas
vamos a vivir?!



10. FLORES DE NÁCAR EN LA CASA DE LA RISA,
PARÁFRASIS DE SOBRE DOLORES DE CABEZA
DE DALTON


Dalton nos decía
"Es bello ser comunista,
aunque cause
muchos dolores de cabeza."

En la casa de la risa impenitente,
en la casa del horizonte plástico
y radiante
Hoy en la casa de las flores de nácar
ser comunista
poseyendo el don de la ubicuidad
es una sinrazón
implacable.

Por eso Descartes nos decía
Humanitas divergit
La humanidad se separa
diverge.

Así yo digo
El verdadero comunismo
será,
si es posible asumirlo
primero en la mente
entre las cosas,
no la explicación
de la separación
o la guerra de movimientos
sino una divergencia
del tamaño del sol.



FESAL CHAIN, poeta, narrador y sociólogo chileno. Nació en Santiago de Chile el 08 de noviembre de 1966, vivió su niñez en el sur de Chile, en la Araucanía. En el año 1985 estudia castellano en la Universidad Católica de Valparaíso. Desde el año 1986 hasta el año 1989 estudia Sociología y se titula en ARCIS. Durante los años 2001 al 2004 fue Jefe de Proyectos del Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile e impulsor y colaborador de la Revista Calíope, medio de los estudiantes de la Facultad de Letras. El año 2006 edita el Libro La sociología como arma de la resistencia, junto al artista visual Mauricio Bravo. Durante su trayectoria ha escrito 21 libros, parte de ellos editados en la editorial Lulu.com de la red Internet y en Book and You: 17 libros de poesía, un ensayo de sociología, dos novelas breves y un libro de crónicas. Hoy trabaja en la Novela Trilogía de Chile, una suma integrada de sus tres novelas breves: La Mariposa y la Rebelión, El Módulo y Tarde Quemada, en el Libro Obra en Construcción, anteproyecto de su poesía completa y en un libro de sus artículos políticos publicados en la página de Generación 80.