Esas fiestas de diciembre, cualquier cosa es un pretexto para celebrar. A cierta altura se concentra tanto el insumo eléctrico de miradas y movimientos estratégicos que una querría desaparecer de ahí mágicamente y en un parpadeo privado aparecer metida en su propia cama. Ahorrarse así la parte crucial de la cuestión, es decir, irse. Cómo irse, con quién irse y, lo que es más importante de todo, cuándo irse. Algunos consejos para irse de una fiesta: a. No seas la primera. (La segunda sí, cómo no, con todo gusto.) b. B…
NO ESTUVIMOS ESA NOCHE EN LONDRES No tuvimos una noche en Londres (como debe ser) una noche cualquiera pero en Londres para pulir la torva mascarada del poema la muesca encanecida de un poema gris poema torpe y gris ese gris tropical que desconoce la nevisca un poema lluvioso anquilosado en su pastosidad de no jugarse el todo por el todo. No estuvimos esa noche en Londres (como debió ser) una noche cualquiera pero en Londres sirviendo de amuleto en contra del calor en contra de esta capa peg…
Poemas De: En la orilla derecha del Nilo (2000) DESLÍZATE A LA MAR, BARCA DEVOTA nueva canción de Orfeo para mi hijo. Deslízate a la mar, barca devota, y cruza los paisajes con tu inocencia en estos tiempos en que las naves tienen que ganar. Tú que aún superas para ti el origen de la ciudad pequeña, dulce, desmembrada, hazte a la mar de la memoria y boga, cruza océanos de dudas, noches de réquiem, deshace el mito para volver a ser, no te devuel…
Poemas Escogidos DAR DE BEBER sometidos a tan vasto encubrimiento a tal golpe de suerte un hombre muere una frontera se propaga sosteniendo hasta el fin un día de olas De: Salud o nada (1952-1954) LA VOZ TOMADA Cuando se quiebre la lengua del amor, nos quedará todavía esta palabra ronca. Cuando no pueda decir, volverá todavía a mi garganta el eco de tu cuerpo. De: El músico en la máquina (hacia 1956)
Poemas Wie lebten wir hier? Paul Celan Y así escribe uno el poema de pronto su grito que asciende por los cielos giratorios acaso: esta plegaria inútil por el mundo su carta en la honda noche de los tiempos. TIEMPO ATRÁS I Luz, pura luz, rolido suave por sobre el inmenso mar de la tarde, sus lentísimas olas que mas allá de toda mirada acaso convergen a un horizonte posible. Y estos ojos que evocan tu niebla en la intuición del oscuro retorno al país de estrellas azules y heladas. Extremar la…
Habitación * Un despliegue de cartas españolas sobre la superficie tambaleante de la colcha que cubre el cuerpo de mi madre movedizo increíblemente movedizo dentro de su enfermedad ese vasto sitio donde todo confluye: nuestras conversaciones el miedo las manos de los médicos las de mi madre que dicen ay. Montones de cartas resguardan ese cuerpo ahora y quieren abrigarlo mamá las ha echado alzando su brazo con brusquedad –revoltijo en el aire cara y ceca sin pronunciación– para dar un salto hacia el futuro ese otro lu…
Presentación Una carta manuscrita inédita dirigida por el joven Roberto Arlt al ya consagrado Ricardo Güiraldes ha sido revelada en Lima por el Dr. Jorge Zevallos Quiñones, distinguido investigador peruano, antiguo catedrático de la Universidad Católica de Lima y de la Universidad Nacional de Trujillo. La carta fue dada a conocer en un artículo publicado en el suplemento cultural El Dominical del diario limeño El Comercio . Como buen conocedor de los archivos nacionales y experto profesor de fuentes históricas, el Dr. Zeva…
El Cristo Negro (Leyenda de San Uraco) 1 1927 San Uraco de la Selva, no se encuentra en el Martirologio pero podemos atrevemos a creer que debía hallarse allí, aunque en el mismo Cielo de Nuestro Señor y aun en el Infierno de los cornudos, se vieron en grueso aprieto para saber donde debía quedar. Nació en Santiago de los Caballeros allá por el año de 1567, hijo de Argo de la Selva y de la india Txinque, nieta de reyes, algo bruja, algo loca. En la época a que vamos a referirnos (1583), gobernaba Guatemala el Licencia…
Poemas Escogidos Selección de Textos, Apostillas y Nota Biobibliográfica de Luis Alberto Vittor De: La Gota de Agua [1923] A LA ESPERA DEL SOL El alba. Por la colina bala un cuerno. Se ilumina la aldea con la fogata. Huele el valle a meliloto, y en un tramonto remoto muere el lucero de plata. Del establo, la tambera lleva la vaca lechera a beber en el pozanco, y, por ser su favorito, sigue a la moza un cabrito todo blanco. La moza huele a poleo, y es su sonreír tan franco, que siento como un deseo de…
La Puta Revolucionaria -I- Conocí a Juliette un viernes al atardecer en las Escuelas Profesionales que los Jesuitas tenían en las afueras de la ciudad. En aquellos años, en numerosos países una nueva generación, plantaba cara e iniciaba la contracultura que recorría tierras y océanos, desde la Beat Generation hasta los The Beatles. Pero hablo de España, el último reducto del fascismo en el mundo. Unos días antes de encontrarme con Juliette, la brigada político social había hecho unas redadas de antifa…
Café con piernas «Te recuerdo Amanda, la calle mojada...» (VÍCTOR JARA) Recorrí su particular Isla y en su mueblebar alcé una copa de su particular Pacífico e inmortalicé su tumba. Recuerdos en pesos y dólares de nadie. Brindamos entre cafés con piernas piscos con aires de dioses absortos confundidos con mi presencia con una pizca de nostalgia y ansias de volar de nuevo. En el pasillo del Trolebús allá por Valparaíso los sueños se disparan al subir por las calles de Neruda, y tras reposar en su velero retom…
Poemas 1983-2011 [Selección] De: El Ángel Ajeno [1983] ESTACION COCHABAMBA Era la tarde de un día hecho para siempre. Yo venía del Sur sin resignarme todavía y con un número en la mano buscaba una puerta o una tumba, yo no sé. Pero di con plazas, con calles que no conducían a ninguna parte, Con muros negros como los abismos que salían a detenerme o a empujarme hasta dar con los andenes de una estación de fierros detenidos y tristes. Y allí con el papel en la mano como una llave o un cirio inútil fue que lo…
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