Héctor Berenguer
8 POEMAS
1. DE UNA LECTURA DE E. LEVINAS
Lo real
es lo que queda de un hombre
después del sueño del conocimiento.
Reunir esos fragmentos
es leer las manos de dios
en su día cero.
Vuelto el rostro
en un curioso mas adentro
donde la pregunta
es el otro irreducible.
Pararse de nuevo
ante un huevo
o una semilla,
antes que sean
otra vez
el pájaro y el árbol.
Cada día tiene algo del último
donde toda construcción será ceniza.
Menos esta visión esperanzada
del tiempo entre las hojas
que hace que las frutas
se caigan de maduras
y que al abrirse la noche
Con el alba
podamos volver a interrogar
lo que ha quedado.
2. ESTAR AQUÍ
Monólogo con Pessoa
Estar aquí no es más que una suma
de sueños y costumbres.
Vivir sucede siempre al margen de vivir.
A veces pasa que llamas y me salvas
y cuando me nombras
soy lo que imaginas.
Y todo vuelve a su lugar.
Cada letra a su palabra.
Así es como supe lo cierto,
dudar porque todo es incierto.
Que cada cosa es otra...
Que hay un raro mas adentro.
Desdoblado en los azahares
de infinitas consecuencias.
Hemos sido engañados,
el tiempo humano
se nos parece demasiado
y esta hecho de nuestras imposibilidades.
El presente dice que es ayer
y el hoy que es mañana.
Solo me queda esta línea terca
de tiempo continuo,
que se irá conmigo
y que no quisiera morir nunca.
3. LA MUERTE DOMINA LA VIDA
a M.Culaciati, poeta
I
Del puente
sólo maderas carcomidas
debajo
un hilo de agua verde
que no conduce ya a ninguna parte
leve pasa y obstinado.
Los manantiales secaron su fuente,
a nuestro alrededor
todo cae
y se pudre...
Los hombres mueren
sin ninguna sabiduría.
Aprende del miedo
pero no la prudencia.
Practica la virtud
pero nunca por miedo.
II
Aun débiles hojas
se agitan del sauce.
En agosto
todo es temprano o tarde
según donde uno esté.
La cascada
en la montaña,
el mar lejano
entre olas rompientes,
la lluvia
estremece los bambúes.
En mi cabaña
siempre es activa la quietud...
Estar aquí serenamente
en este mundo
no tiene equivalencia
porque la muerte domina a la vida.
Los antepasados
la raza terrible de los muertos
son nuestro rostro anticipado.
Los dioses se parecen
demasiado a los hombres.
Aguza el oído...
Todo se repite
Hay un grito que aflige la tierra.
Acaba de nacer un hombre.
4. LA PIEL DE JUDAS
No es el tao de Lao Tsé, ni el nirvana de Buda.
Ni el satori del zen, ni el agónico otium de Séneca.
Ni lejos, lo neutro, que sedujo a Barthes.
No es el sueño de dormir. Ni la ilusión de amar.
Ni el sensible instinto de conservación.
Ni un melancólico Yo, hijo del placer y el displacer.
No es la muerte de todo por la omisión de todo.
Ni menos un Spleen
que destruyó con perfección las intensiones del asombro.
Lo que sucede es la agonía de lo opuesto
la furia de lo que tendrá que ser nada.
Esa espera sin tiempo que ronda el universo.
No es la muerte, es Ser para la muerte.
¿No era este cansancio de las cosas del que habló Pessoa
transido de dolor, viendo pasar la vida partida entre dos nadas?
Lamento infinito que ronda la boca de los moribundos
en busca de ese TÚ, que es el OTRO irremediable.
Cautivos todos, del triste ritual de sacrificios
que da la costumbre
de levantarnos cada día para ser los mismos.
Custodios infelices de una pequeña historia
y una incierta vida.
Como si en otra parte, donde nunca estamos
fuéramos sin saberlo y a pesar de todo.
Algo importante.
5. ONÍRICA
A José Berenguer
Padre me lleva de su mano,
Hiroshima
ya no es la ciudad oriental,
pero es Hiroshima.
El hombre sale otra vez
como un hongo venenoso
ahora de abajo
como antes fue del aire.
Sentimientos que nos unen
más allá del tiempo...
Puedo sentir tu mano tibia,
puedo verte como eras.
(estás cambiado ahora),
sé que no hay resurrección
donde muerte y vida
se anudan para siempre.
Por qué viniste, padre
Por qué tuve que esperar tanto,
tratando inútilmente de descifrarte
Estás aquí donde todo se resume
en la increíble nada de tu presencia,
esa otra muerte infinita,
¿soy tu vergüenza o eres mi vergüenza?
Extraño espejo se inclina sobre la tierra,
sabes que vas a morir y das las gracias,
ya me miras sin ningún extravío.
¿Quiénes somos, padre?
¿Quién soy yo?
Carne de tu carne, ¿acaso lo más cercano
es lo más esquivo?
Asusta la palidez de estas estrellas,
que no señalan a nadie,
un último intento sin consuelo
de aquel que lloraba en el último banco.
6. PENSANDO EN LAO TSE
Algo imposible
habita en cada hombre.
Una construcción permanente
y también lo contrario
una destrucción indefinida.
Este cálculo escapa siempre
a los sistemas de medidas.
No somos libres.
lo de abajo agita lo de arriba,
Somos lo expectante
Vivir es como estar en un mundo paralelo
caminando confiados hacia fines opuestos,
esa gratitud nos une y nos separa.
Pero hay un salto dramático
en el centro de la vida.
Es allí donde comienza el día del milagro
y uno es el testigo de todo lo que uno no es.
El engañado y el engañador ya no son los mismos,
no se confunden mas anhelos con certezas.
Habitamos un ánfora sin tiempo
junto a un genio cautivo.
Donde conviven desde siempre
creación y destrucción,
en la delgada piel del ser humano.
7. REMANSO VALERIO
Nosotros preguntamos
y los hombres son nuestras preguntas.
Cada vida una pregunta.
¿Mientras dura la pregunta, vive el hombre que la habita?
El imposible lugar de todo hombre es ser una pregunta.
Fuego que al arder se hace lumbre interrogante.
El que halle su vida, será uno como nosotros.
En un día como hoy, en esta hora,
que es cualquier hora,
en esta costa frente al gran remanso
que oculta y libera las aguas
de las redes del mundo.
No sé quien soy...
quizás sea un pequeño punto
y un círculo dentro del gran río,
Imagen refleja e invertida,
donde corre la rueda de lo eterno.
Los muertos del remanso ya se han ido,
sus tumbas de agua se abrieron hace tiempo,
ni un grano de arena será infinito sin poder aniquilarse.
Babas del diablo en la cruz del espino.
En mi boca sus bocas olvidadas y
en mis manos sus manos de arena derramada.
8. PASIÓN Y MUERTE DE PIER PAOLO PASOLINI
(Bolonia, 5/3/1922- Ostia 2/11/75) I
Era día de todos los santos y no había mucha gente,
él le ofreció veinte mil liras. Amaba a esos muchachos de la vida
que ofrecen sexo con un nombre de guerra. El elegido se llamaba Pino Rana,
como podía llamarse Rocco que ahora debe andar por la Vía Ostiense que conduce a la costa o cualquier otro de los tantos, con falso cinturón D&G, falso Rolex, falsos Rayband y falsa identidad y que aún caminan con amor homicida,
junto a la basílica de San Pablo o al Capitolio, en la cercanías del templo de Júpiter o como tu amor ocasional, donde el Tíber se convierte en la Fiumara Grande.
Ahora debes volver a morir en la desolada Ostia, donde pensabas y escribías las últimas cosas, en las luminosas terrazas que dan a la costa, adonde el lagarto se funde con la arena sucia y el todo se hace nada en una línea de agua negra . "Vuelvo a ti, muerte y te redescubro, como el emigrado que ha hecho fortuna."
II
Aún la noche no te será revelada, la noche de los malditos que son benditos y no quieren serlo, pero los sigue el peso del deseo de una muerte inmaculada. Como los "accattone" o la última cena con la boca sedienta junto al Tíber. Los "Ciento veinte días de Gomorra" ya se han cumplido, la enemistad de los fascistas, católicos confesos, comunistas, brigadistas, demócratas mafiosos.
Edipo Rey tiene los ojos puestos en vos, te está mirando, Medea, te espera sigilosa. Pero sobre todo, te llama la humilde campesina que llora eternamente en "Il Porcile" y cuyas lágrimas aún lastiman la tierra que somos y seremos. Gente normal / me condenan al temblor/ a ocultarme/ a desaparecer…Ya los sicarios te esperan como centuriones en el desolado páramo de Ostia. Agitador de conciencias impuras. Te espera el camino al otro mar, el mar de los gentiles, esa Galilea indescifrable donde Mateo, desató el ansia imposible de probar la muerte.
La sangre de la justa muerte y a favor de los muchos, pero muy pocos. Mateo Leví el recaudador arrepentido, el publicano que "vio la destrucción del templo". Lo que antes fue en el momento y que ya es después, hasta el día de hoy. El campo de alfarero, el campo de sangre.
Deja que los indecisos entierren a sus muertos Ya nadie añade un codo a su vida porque miran y no ven, oyen pero ni escuchan ni entienden : "Sporco comunista", "Mascalzone", "Frocio" "Fetuso".
Ya no siento delante de mi toda la vida / Ahora tengo poco tiempo por culpa de la muerte/ Por culpa de este mundo inhumano.
III
Dos de noviembre de mil novecientos setenta y cinco: dice "El Corriere della Sera".
Asesino confeso: Giuseppe Pelosi, entonces tenía diecisiete años. Vivían Moravia, su esposa Elsa Morante, el poeta Darío Bellezza. Entre tantos amigos nadie vio nada porque nadie miraba para ese lado y si miraban no te hubieran visto...
Oyeron pero no escucharon. Ahora se sabe que fue una conspiración. Ya lo había profetizado. Oriana en su desierto como Miriam, cuando vio a Jesús y nadie le creyó.
Giorgio Napolitano "amigo de las artes" tampoco vio nada anormal. Las Brigadas Rojas se ahogaron en otras sangres. El pueblo dijo: "Algo habrá hecho"... "Se muere como se vive"... Derecha de la izquierda, izquierda de la derecha... Que solo que esta el hombre que esta solo consigo.
HÉCTOR BERENGUER, nació en Rosario, ciudad en la que reside en 1948. Durante la década del 60 incursiono en distintas revistas y publicaciones, "Grupo Literario 5" y "Runa", son los intentos que prefiere recordar. Participo de una comunidad Literaria en el campo durante una década dedicado al estudio y al trabajo. A la cual debe su formación y el derecho ha ser aún un estudiante por elección. Ha colaborado con periódicos y revistas especializados, de los cuales ha recopilados textos de investigación sobre poesía china con el nombre "Tinta china" y consideraciones sobre la poesía con el nombre de "El poeta sofista". Muchos de los cuales aún permanecen inéditos. De su producción reciente en antologías: Café con letras (Editorial Municipal de Rosario); Poetas de Rosario: Desde la otra orilla (Editorial Granada Literaria, Poesía. Ayuntamiento de Granada 2004); Poetas de Santa Fé, Fundación Abrapampa, París,Francia. Edición bilingüe, con C.D aún no presentado aún en Argentina. Otras ediciones colectivas recientes INTI.Revista de Literatura Hispanica, Providence Collage U.S.A. Roger Carmosino, Director-editor.2009; Marcas de agua (poesía, La Cachimba editora, Rosario 2001), Entre la nada y el asombro (poesía); Press Scrita editora, 2007 y Poemas Escogidos 2009, Cuadernos Amerhispanos, San Luis Potosí, Secretaria de Cultura. Méjico. Como gestor cultural ha desarrollado una amplia tarea entre las cuales se destacan: hermanamiento poético Granada/Rosario (con el poeta granadino Pedro Enríquez), coordina el ciclo "Poesía en el Círculo" en el Teatro El Círculo de la ciudad de Rosario, desde hace diez años y de la denominada "Semana de las Letras y La lectura", encuentro internacional de poesía (http://semanadeletrasylectura.blogspot.com).
Tags:
