Omar Lara

Omar Lara

Poemas 
Seleccionados por su Autor
Especial para Analecta Literaria

SABADO EN PORTOCALIU

A Sola Sierra

La historia se detuvo en la puerta
de las ciudades de miseria
bocas quemadas por el silencio
cuerpos sitiados en el vacío
polvo de huesos en el aire.

Hace frío en Portocaliu
un frío de sábado solo
los jóvenes desesperados
bailan solos y desesperados
una música desesperada.
Hace frío en Portocaliu.

Después de la lluvia las calles
caminan al bosque sagrado
adiós ángeles y milagros
adiós relojes detenidos.

En los relojes detenidos
están los signos de otros sueños
las sombras irrecuperables.






La historia no deja pasar
el suave pelaje de los sueños
los sueños no tienen destino
son como un sábado en el aire.

La historia es todavía ajena
no sabe muertes ni abandonos
no sabe de lúgubres casas
llenas de noches y quejidos.

Son muy extrañas esas cosas
que a veces tomamos por ciertas
y hay verdades aborrecibles
en el pozo de la memoria.

Son como vidrios empañados.

Pero alguien limpia los vidrios
del mirador que da a tus ojos
y atisbamos o quisiéramos.

Y la noche se mira en nosotros
desvergonzadamente desnuda.



DIA DE MUERTOS


Bebo el vinillo triste de Imperial
con mi madre que amadra sin descanso
aquello que no sabe y no sabiéndolo
lo vuelca de un sentido sin sentido.
Una muerta en la boca me deslumbra,
una sombra
        un sonámbulo tributo
el despertar confuso de otra sombra
que difunde mi aliento en la penumbra.
Una muerta que viene con el río,
una sombra que finge de estar viva.

Nos vamos y llegamos en un círculo
que al fin encontrará su punto cero
y no habrá verso
            vino
                ni suspiro.

Cómo será sin lluvia y sin abrazo...
Será como esa piedra o esa hierba
o será como el viento que fatiga
la calle solitaria de Noviembre.


ENCUENTRO EN PORTOCALIU


En ese tiempo yo corría detrás de una sombra.
Desde el décimo piso en el barrio de Drumul Taberei
yo miraba a través de un niebla caliente,
a través de una humedad humosa,
a través de las reverberaciones de agosto
una figura venía caminando
desde la parada de autobuses.
Una figura parecía dirigirse hacia mí,
yo la veía perfectamente desde el décimo piso
en el barrio de Drumul Taberei:
era la odiada figura conocida,
su aborrecible rostro estaba ahí y su pelo
que el sol no incendiaba y con él todo su cuerpo.
Yo miraba petrificado la escena,
los indolentes pasos y su entorno:
árboles, cosas en movimiento, el asfalto que el sol
ondulaba.
Yo miraba esa escena con su centro precioso...

En esos tiempos yo escribía un poema titulado
"Encuentro en Portocaliu",
era necesario encontrarme rápidamente
porque -pensaba yo- ¿la poesía para qué puede
servir sino para encontrarse?


Eso fue después de escribir muchas cartas
preguntando
¡dónde estoy? Nadie sabía donde estaba
y no podían decírmelo,
de modo que empecé a decir a diestra y siniestra
protégeme con algo el corazón.
Protégeme con algo el corazón
seguía repitiendo
y como no me entendían
comencé a escribir unos poemitas insidiosos
relativos al río Dimbovitza,
relativos a la columna del infinito,
relativos al plan quinquenal.
Hasta que un día en Portocaliu.

Un día en Portocaliu
(en Portocaliu hay un sol amarillo como cáscara de
naranja)
una tarde en Portocaliu
(en Portocaliu hay unos grandes pájaros con dos patas
larguísimas y picos en forma de corazón)
una noche en Portocaliu
(estaba escrito que no te encontraría
en Portocaliu
pero guardo el recuerdo de esa espera y huellas
de picotazos en forma de corazón).


PEQUEÑO DIARIO


Sé lo que eres
        un remolino vaciándose en sí mismo
una copa de flores y silencios
un puñal de aire helado
un aleteo
        un sismo
            una ventana

Ay, si supiera qué eres.

VISITAS EN PORTOCALIU


Pero tu lengua
        Forastera
no tiene idioma
tiene un río por donde me deslizo
tiene un remolino
            un olor a dolor
tiene la parsimonia de una tortuga
que se pudre bajo el caparazón.
Somos del mismo infierno
                repite
hablo tu lengua
volé cerca de un río
por eso me deslizo y subo a ti
como una sombra de niebla.
Y te envuelvo.


AMANECER EN PORTOCALIU


De haber visto este cielo
de haber
        absorto
            quedado en la frontera
de aquel aire y este aire
de haber lamido entonces la arena ácida
el esqueleto ardido de ese árbol
la semilla del aire pasajera
el vuelo furibundo de la pálidas
gaviotas que festejan
el árido fantasma de unos párpados
la delgadez insomne del que espera
sentado en una roca.



UN ANIMAL FASTUOSO


Se organiza en el mundo un animal
    fastuoso
una fiesta
           un relámpago
nace una luz
        un bichito adorable
una voz que me dice.
Será el Mudo otra vez
el que ha dicho y no ha dicho
el estático
el que está más allá
el que no se encarama
el que no salta
el que no se arrodilla.
¿Cuántas pieles tenemos?
¿Cuántos relojitos?
            ¿Qué escondrijos?
¿Qué honduras?

Sé que explosiono como un botón
                    abriéndose
sé que implosiono como un aire
                    que abrasa.
Un día
en una era quebrada
partí  en busca de mí.

Nada es más dulce que ese vuelo.



CUELLO DE CANTARO


El mundo parecía haber perdido
su respiración
y ningún testamento me había señalado
una mísera renta de los tiempos.
Entonces
unas manos angélicas excavaron
en lo más diáfano del barro
y sustrajeron al tiempo
al olvido
a su propia obstinación adorable
un pedazo de arcilla
el arqueado cuello delicado
una oreja
mordida por mil bichos
    algo que fue
cántaro de aguas
            o licores
                  o flores.
No hay inscripción alguna
no hay un fastuoso signo en arameo
ni figuras de juegos o de amores
                    pero
me llama
       y algo
me está diciendo
            y algo
ya entiendo en su musitación.


CIRCULO MAYOR


Me viene la estridencia de la boca
que dice que no dice y que retiene
el círculo mayor de sus fervores.
Yo estoy aquí
        le  grito a la inocente
y atroz máscara que oculta rencorosa
el círculo mayor de sus pasiones.
Se van las trasnochadas compasiones
se va el grito
        se van los tumultuosos
y estridentes silencios de las cosas.


BUENAS NOCHES, JORGE


Buenas noches
Jorge
Te busqué en el Hotel Orly
Como quedamos
No estabas en Buenos Aires y te hubiese gustado
El estallido de la hojarasca del atardecer
Tú estabas en La Ligua
Tú estabas en el Hotel Nube
Con tu traje de caballero de Cautín
El que vestías en el último abrazo
Junto a la tumba de tu padre
Cuando algo como un ángel se tendió a nuestro lado
Que no sea este un homenaje ampuloso
Que no sea siquiera un homenaje
Que sea como pasar junto a ti y saludarte
Con un gesto de la mano
Mientras nos apresuramos a ninguna parte
Buenas noches Jorge
Me pregunto cómo te sientes en la otra Frontera
Creo que sonríes
             que encoges los hombros
Pero con simpatía
Con algo de piedad por ti y por nosotros
Sobre todo con gentileza y con bondad
Arrullado como estás por nuestros corazones
Llenos de amor y gratitud
Por lo que eres y serás.

                                      A Jorge Teillier

SORESCU


En Craiova los pájaros tiritaron un día
Bebieron, después,- tzuica
y una viejas baladas cantaron en voz baja.
En la mejilla un aire sosegado
Marin
    hacía frío
             dijeron que dijiste.
Todo fue cierto y nada
bastó para entenderlo.
Seguías en tu vuelo
con tu melena al aire y ese signo
sin eco
    del ocaso.

            (In Memoriam Marin Sorescu)

PASEAMOS NUESTRO AMOR


Es cierto que paseamos nuestro amor
por todos los rincones del país
atado como un perro (el amor)
con un bozal de humo
entre los mil mendigos de Portocaliu
entre las brujas de Nohualhue
entre los niños secos de Puerto Hambre
iba mi amor vestida de blanco
y yo con ella
protegida por mi saliva jamás escatimada
por mi baba pavorosa
amada al por mayor y al detalle
mi amor vestida de blanco
entre los Muertos y los CaraPintadas
entre las negras viudas vestiduras
envuelto en mi respiro.
El amor mío vestido de nada.


NADA


De pronto estuvo ahí
guardada en un horrible abrigo color rata
apareció otro día
con traje y aletas de mujer-rana
rompí la goma rabiosamente
a la altura de un seno
lo besé estaba frío
como pude la fui desnudando
una maraña densa la defendía
me pregunté no estará muerta
te engañas
me dijo
estoy viva y soy bella
en efecto
algo latía en ella y me llamaba
pero había hostilidad en los objetos
y nos separaban
seguían apareciendo restos submarinos
musgo
         pequeñas piedras
                                   botellas con mensajes
uno de ellos decía
recibe esta mujer y no hagas tonterías
por ejemplo preguntas
ella no existe
                     es cierto
pero nadie es perfecto.


CIUDAD PERDIDA


Se sabe que vienen cuando agudos chillidos
invaden la frágil calma de las casas.
Los dormidos se agitan en su sueño,
se perturba el destino de los pájaros en vuelo,
los amantes quedan absortos mirando el cielorraso,
a los niños les nacen grandes ojos inmóviles.
Los ancianos no han logrado conciliar el sueño,
en vano evocan otras imágenes de horror
Para oponer al presente.
Ha mucho no se lee en la ciudad
los libros ardieron en piras fantásticas
y ante toda letra escrita
los habitantes bajan la vista
llenos de confusión y vergüenza.
Se ha visto seres hasta ahora nunca vistos
mirando obscenamente a las jóvenes que se apresuran
antes que se retiren los últimos rayos de un vago sol
y la sábana negra envuelva la ciudad
y comience la nocturna danza.


COMO UN NIÑO DE NADIE


Parece que te sigo como un niño de nadie
por las orillas de este mar casi muerto
con la sospecha de que el mar eres tú
el descanso, la paz,
la invitación sin fondo.

Yo te veo como si fueras un recuerdo
un recuerdo de nadie
para un niño de nadie.


AYER DI LA VUELTA AL MUNDO


Ayer
di la vuelta al mundo
y yo
casi sin enterarme

en los caireles de la semivigilia
huelo hoy y me digo
ayer di la vuelta al mundo
y yo
casi sin enterarme.


TOQUE DE QUEDA


Quédate
Le dije
Y
La toqué


HOY HE VISTO A MIS HIJOS


Hoy he visto a mis hijos.
Me notan más delgado.
Me dicen que me vaya
con ellos
que hasta cuándo.
Los abrazo, juego con timidez,
sin gracia.
Amor amores.
El pequeño guardián mira ceñudo,
sobajea sus armas
y ladra de repente:
ya está bueno, van más de diez minutos
se han pasado del tiempo.

     (Cárcel de Valdivia, noviembre 1973)

ESTE SILENCIO


Este silencio no nos pertenece
nadie ha deseado este silencio
nadie ha pedido este silencio
este silencio se equivocó de mesa
se equivocó de miedo
se equivocó de dolor.


DESEOS


Unos quieren partir
otros quieren quedarse para siempre
en la soledad de las noches unos quieren morir
otros tiemblan ante la sola idea de la muerte
unos quieren volver a sus amigos
otros piensan en el vino y en una tarde de otoño

todos quisieran ser dioses o pájaros.


SI ERES LA REALIDAD


Las cicatrices ya no dicen nada.
Son a veces la torpeza de un suicida frustrado
La imprudencia de un niño que se clavó una astilla
O simplemente una peste mal curada

En sí mismas no nos dicen nada.


EL CABALLERO EXTRAVAGANTE


Hace ya varios años que camino por las tierras
del Santo Padre
primero el pesado madero no era
                      en verdad
                            un madero pesado
era una dulce carga en mi espinazo
eran exactamente tus manos y tu columna
ligeramente contrahecha
era exactamente tu sexo dulce y cruel
eran tus muslos que yo amé extasiadamente
pálidos como eran y tersos y lánguidos

recorrí varias ciudades como le decía
con esa dulce carga
a veces una astilla agujereaba mis ropas
y me pinchaba horriblemente
pero bastaba el recuerdo
                le juro
el recuerdo de aquella felicidad
para que la sangre que manaba de
mi costado y manchaba
mi camisa
fuera apenas
un tierno líquido
que yo ofrendaba a usted
junto a otras cosas no tan extravagantes
pero no menos decisivas

el recuerdo de la felicidad...
cómo decirle lo que vino después


cuándo vino
        o por qué
nadie podría resolver este enigma
tampoco es necesario

el pesado madero es hoy un castillo de madera
como aquellos castillo de la estación de Portocaliu
castillos los llamábamos más o menos
ese es el peso
  que siento
(exagero sin duda pero quién no exagera)
y cómo escarban las astillas usted no podrá saberlo
jamás

en mi favor puedo decirle que no escucho
el rumor de las multitudes
paso entre ellas delirantemente anónimo
me miran
        a veces
              pero no con escarnio burla u odio
simplemente me miran como al hombre
que sabe disimular
el enorme quejido que es

destino que mi Santo Padre me entregó
(sin yo saberlo)
un día cualquiera (qué lejos todo eso)
cuando bebíamos un aperitivo en el Hotel
de la Medianoche

era una mala  hora
            recuerdo.




OMAR LARA, es uno de los más importantes poetas chilenos actuales, nacido en Nueva Imperial, Chile, en 1941. Ha publicado una veintena de libros, entre ellos: Los Buenos Días, Serpientes, Memoria, El viajero Imperfecto, Islas Flotantes, Vida Probable, Fuego de Mayo, Bienvenidas calles del Perú, Voces de Portocaliu, La Nueva Frontera, Delta, Papeles de Harek Ayun. Traductor del rumano, labor que ejerce a partir de su exilio en Bucarest, entre 1974 y 1981 (exilio que lo llevó antes a Lima y luego a Madrid), ha traducido a Mihai Eminescu, Al. Macedonsky,  Ion Barbu, Gellu Naum, Geo Bogza, St. A. Doinas, Ion Caraion, Marin Preda, Eugen Jebeleanu, Maria Banus, Dinu Flamand, entre otros escritores rumanos. Editoriales rumanas, españolas, mexicanas, chilenas y peruanas han publicado varias de sus traducciones y una de ellas, El Ecuador y los Polos, de Marin Sorescu, mereció el Premio Internacional de Poesía Mística Fernando Rielo, Madrid 1983. Del mismo Sorescu en Mexico se publicó El Centinela de la Galaxia (2007). Algunas  distinciones recibidas por el poeta son el Premio Casa de las Américas (La Habana, 1975), la Beca de Creación John Guggenheim (1983), la Medalla Mihai Eminescu, que concede el Gobierno de Rumanía (2001), la Medalla Presidencial Centenario Pablo Neruda (2004). En su calidad de director de la Revista Trilce, recibió el Premio de la Sociedad de Escritores de Chile 2006, que conceden los ex presidentes de la entidad. En 2007 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Fernando Santiván, el Premio Casa de América de Poesía Americana (Madrid) y el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Trieste (Italia). En 2009 fueron publicados sus libros Foto&Grafia (Chile), Vida, Toma mi Mano (Cuba); Argumentos del Día. Antología Personal, (México), La tierra prometida (España) y la antología Prohibido asomarse al interior (Chile). En junio de 2009 recibió el Premio Internacional Ovidio de Traducción de la Unión de Escritores Rumanos.