Carlos Barbarito

Foto: Cecilia Barbarito Cuatro poemas [Inéditos] Especial para Analecta Literaria © 2014 Carlos Barbarito - Analecta Literaria A donde va a consistir el invierno… A donde va a consistir el invierno: caridad que no salva ni a una flor y la hora que no señala el mediodía. Se dice ave como se dice adverbio , con la misma, unánime laxitud; en los vidrios, el propio reflejo que la mente supone ajeno. Desde alguna parte, una voz, sin oyentes a la vista: a recoger lo que quedó del místico desposorio, del antiguo y perdido …

Daniel Montoly

El Metal del Ombligo y Otros Poemas EL METAL DEL OMBLIGO Se escucha el percutir de máquinas saliendo por esos ojos de obsidiana encendida como el llanto de madera triste como voces de pieles maduras entregadas al fruto del viento. Y abrazo el dedo índice que he mordido para verte dentro de ese espejo lleno, oscuro y silente, como masa grávida que sostiene los huesos poliándricos de tu boca de mimbre rojo. Con el sonido industrial en el ombligo levantas la velocidad dinámica de tus labios ech…

Jaime Gil de Biedma

Diez Poemas ARTE POÉTICA A Vicente Aleixandre La nostalgia del sol en los terrados, en el muro color paloma de cemento -sin embargo tan vívido- y el frío repentino que casi sobrecoge. La dulzura, el calor de los labios a solas en medio de la calle familiar igual que un gran salón, donde acudieran multitudes lejanas como seres queridos. Y sobre todo el vértigo del tiempo, el gran boquete abriéndose hacia dentro del alma mientras arriba sobrenadan promesas que desmayan, lo mismo que si espumas. Es sin duda el momen…

Leopoldo María Panero

Obra Poética [Selección] De: Así se fundó Carnaby Street [1970] BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANOS Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olo…

Enrique Vila-Matas

El Paseo Repentino  (Cáceres, 1956)  1 Quizá por la extrema suavidad de sus voces, aún me impresionó más ese súbito permiso que me otorgaron mis padres. Porque desde ayer poseo un flamante permiso para salir de noche. Ha llegado bastante tarde, pero bienvenido sea. Me lo han dado no porque yo tenga una edad ya más que respetable sino porque posiblemente les angustiaba ver que no duermo nada y estudio tanto. No eligieron, de todos modos, la hora más oportuna para darme ese permiso, pues se avecinaba una tormenta que todos pres…

Número 39 | Octubre 2014

José Garés Crespo

Laberinto [Trece textos poéticos] Valencia, 2013 Texto I Se cuenta que todos los días, en el momento de disponerse a dormir, Saint- Pol Roux hacía colocar en la puerta de su mansión en Camaret, un cartel en el que se leía: EL POETA TRABAJA. Durante aquellos años, las pasiones nos llegaron con tanta intensidad y frecuencia que apenas tuvimos tiempo de organizar los sentimientos. Cuando saltaron al aire la luz y la armonía de las galaxias terrenales, del tiempo y de la vida de aquella ciudad que tantos delitos y am…

Adolfo Luis Pérez Zelaschi | Las Señales

Estaba por fin ahí, como el rostro de un destino antes descifrable y ahora revelado: un hombre de piedra (el sombrero sobre los ojos, casi palpable la pesada pistola), pero atentísimo a las próximas señales del estrago. Ese hombre ahí significaba que todos los plazos se habían cumplido; que él, Manolo, pronto sería el cadáver de Manuel Cerdeiro, llorado por su mujer, recordado durante un tiempo por alguno de sus paisanos y por sus parroquianos sólo hasta que otro (desde luego gallego, recio, petiso, velloso y cejudo) lo sustit…

Irma Verolín

El Camino de los Viajeros [Fragmentos]* Viajábamos con voracidad, como si la tierra estuviera a punto de  acabarse  y  hubiera  que  recorrerla toda,  de  un  extremo  al otro, sin darle tiempo siquiera a que continuara girando. Viajábamos sin medida, descontroladamente, para no llegar a ninguna parte, para no quedarnos ni aquí ni allá. Y eso era bueno porque viajando no había ni aquí ni allá, el espacio se convertía en tiempo, las cosas no estaban quietas, por lo tanto no nos aburrían con su fijeza, además no había que esperar …

Jesús Aparicio González

Poemas Éditos  e Inéditos POEMAS ÉDITOS EN EL CENTRO DEL AGUA En el centro del agua está el germen del fuego, la palabra que bebe en lo oscuro su sueño. En el vientre del mar el silencio se mueve y en su fondo va abriendo la palabra que crece. La palabra madura bajo tierra en la noche mientras su luz espera al gallo que la nombre. Ya se eleva su forma cual ciprés entre nieblas, llama al cielo esa lanza, toca un punto una estrella. Allí encuentra sentido y alguien se hace su dueño, clara y breve la viv…

Beatriz Villacañas

Poesía:   La Palabra y Más Allá Beatriz Villacañas Universidad Complutense de Madrid Poesía, la eterna rebelada Mucho se ha escrito y hablado sobre la relación entre la poesía y la palabra y casi con unanimidad se afirma últimamente que la poesía se hace con palabras, que la palabra es esencial para que la poesía exista y que el poeta es quien la crea a cada verso, a cada poema. Pero quedarnos en esto sería ver sólo una parte del asunto, porque cualquier indagación seria al respecto nos lleva, nos ha de llevar, siempre …

Alberto Laiseca

El Checoslovaco 1 Ella estaba cada vez más gorda, decaída y vieja. El, por el contrario, parecía con ello cobrar nuevos bríos. Podía tomárselo en cualquier jornada; ésta invariablemente lo hallaba más fuerte, saludable y coloradote que la precedente.  El era checoslovaco. Hacía casi veinte años que había emigrado al país que lo aceptó. Trabajaba como ingeniero en una fábrica y era bastante competente. Se hizo amiguísimo del dueño; aprovechó esto para tratar de seducir a la hija, que no carecía de atractivos. Curiosamente,…