Horacio Quiroga | Un Drama en la selva: el imperio de las víboras
I Aún a esa hora — las diez de la noche — hacía un calor sofocante. El tiempo, cargado desde dos días atrás, pesaba sobre el bosque, sin un soplo de viento. El cielo negro se desteñía de vez en cuando en vagos relámpagos de un extremo a otro del horizonte; pero el chubasco silbante del sur estaba aún lejos. Por un sendero de vacas en pleno espartillo blanco, avanzaba Lanceolada , con la lentitud genérica de las víboras. Era una hermosísima yarará, de un metro cincuenta, con los negros ángulos de su flanco bien cortados en si…
Eduardo Espósito
Poemas Éditos e Inéditos De: Las Puertas de Tannhäuser (2011) CLASE TURISTA Porque no estamos hechos de carne ni de sangre como pretendemos aunque alguno que otro traje parezca desmentirlo Porque la humedad bisiesta de este pueblo arropa formas innombrables y mezquinas Y nuestras lenguas de trapo achican dos talles en invierno Y porque el sur también existe en un afiche al menos Porque soplamos semillas de amargón cada verano para que alguien se eleve liviano en sus muñones así…
Gonzalo Márquez Cristo
Fotografía de Carlos Duque Siete Poemas EN NOMBRE DEL GRITO Crees tanto en la sed: en la vida... En lo invisible. Duermes de cara al oriente. Te purificas en el peligro. En los libros delatas al tiempo como a un pájaro disecado. En el bosque una encina te sigue. La luz te nombra. Cuando eliges el rumbo del dolor alguien te da un sorbo de agua. Deseas: esperas siempre equivocarte. Asumes la tiranía del ojo llamada viaje y a veces con un rostro logras curar tu frío. Sabes de un paraíso que nunca será memoria. …
Ana María Rodríguez Francia
Balance y perspectiva de la poesía argentina de fin de siglo * Ana María Rodríguez Francia Universidad Nacional De Córdoba Introducción Si con Tamara Kamenzain compartimos la afirmación acerca de que los poetas argentinos nacimos huérfanos, porque no tuvimos un padre literario que dejara en nosotros una huella ineludible ("El escudo", 115), podemos también convenir en que en la Literatura Argentina del siglo XX, todo sucede antes y después de 1976, fecha en que se inicia - como signo desolador de una fatídica…
Antonio Rodríguez Alarcón
Banderas de Tedio: 10 Poemas Inéditos I. TANTA LUZ No pudimos ver con tanta luz acuchillando las pupilas, sangrando lentas este mar que nos ahoga en un vómito que apesta a dolor y a tabaco. No pudimos ver este horizonte estrecho y mezquino, las manos afanosas que levantaban otros muros tan altos como los sueños que mecimos tanto tiempo bajo el frío desolado de la noche. Perdidos y a la intemperie atravesamos un vacío de escuálidas voces perforando la niebla. Y la nada. La nada envuelta en celofán, como regalo en m…
Héctor Álvarez Castillo
La palabra es deseo * «La carne es triste, ¡ay de mí!, He leído todos los libros.» Stéphane Mallarmé Ruedas giran tras otras ruedas Y el negro carro del día Avanza feroz sobre la noche. Mis fuertes brazos ya no pueden hacer nada. Siempre hay una excusa para no morir, Y cuando se pierden todas las excusas La mano extravía el negro puñal de la desgracia. Nuestros rostros dormitan A la luz del sol Y de la luna. Bostezan en humo y alcohol. Revuelcan su cuerpo en la tierra, Y apenas …
José Revueltas | Dios en la tierra
La población estaba cerrada con odio y con piedras. Cerrada completamente como si sobre sus puertas y ventanas se hubieran colocado lápidas enormes, sin dimensión de tan profundas, de tan gruesas, de tan de Dios. Jamás un empecinamiento semejante, hecho de entidades incomprensibles, inabarcables, que venían... ¿de dónde? De la Biblia Génesis, de las Tinieblas, antes de la luz. Las rocas se mueven, las inmensas piedras del mundo cambian de sitio, avanzan un milímetro por siglo. Pero esto no se alteraba, este odio venía de lo más lejan…
Manuel Rojas | El cuento y la narración*
En el lenguaje hablado, y aun en el lenguaje escrito, cuento es todo aquello que se puede contar verbalmente y todo aquello que se puede contar por escrito. De este modo, la denominación de cuento abarca una larga lista de producciones literarias y no literarias. Cuentos serian, si aceptáramos esa común denominación, las narraciones, los relatos, las fábulas (en prosa o en verso), las historietas, las anécdotas y, finalmente, los chascarrillos. Pero, a pesar del lenguaje hablado y muy a pesar del lenguaje escrito, ha sido y es necesari…
Haroldo Conti | Todos los veranos
A veces pienso en mi viejo. O es un barco que parte o esa gente vagabunda que trae el verano o simplemente una luz en el río. Entonces me siento en la costa y pienso en mi viejo. Para todos, para mí mismo, la historia comienza el día que hizo volar en pedazos al Raquelita, en el 28. Era una chata de once metros con un motor Regal. El viejo tenía la maldita costumbre de mojar un papel retorcido en el carburador, luego quitaba el cable de una de las bujías, lo arrimaba al block y con la chispa encendía el papel y con el papel uno …
Felisberto Hernández | Nadie encendía las lámparas
Hace mucho tiempo leía yo un cuento en una sala antigua. Al principio entraba por una de las persianas un poco de sol. Después se iba echando lentamente encima de algunas personas hasta alcanzar una mesa que tenía retratos de muertos queridos. A mí me costaba sacar las palabras del cuerpo como de un instrumento de fuelles rotos. En las primeras sillas estaban dos viudas dueñas de casa; tenían mucha edad, pero todavía les abultaba bastante el pelo de los moños. Yo leía con desgano y levantaba a menudo la cabeza del papel; pero tenía qu…
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